Febrero

¿Porqué me matas?

Fui la mejor, es cierto.
Todos lo saben.

Y decidí terminarlo yo.
Cortarlo.
Arrancarlo de cuajo.
Como a mi corazón.
Joder.
Joder.
Joder.

Ahora solo aspiro a ser mediocre
a dejar que me follen
a no sentir
ni ser sentida.
A ser una más
a ser una menos.
A medias.
Con medias.
O sin ellas.

Ya estoy llorando.
Y todas las lágrimas
llevan febrero
tatuado en la ingle.


Jamás volveré a ser la misma.

Y
me
mata.